Frank ANDRIAT (Belgique)

Le début de l'histoire c'est une jeune libraire concentrée sur la lecture d'un roman captivant, dans sa boutique. C'est ainsi qu'un homme, Laurent, employé des chemins de fer, la trouve lorsqu'il passe devant sa devanture. Intrigué par l'ouvrage, qui semble avoir toute son attention, il se décide à entrer et à acheter l'objet en question. Parallèlement à cette intrigue initiale, se met en place la réminiscence d'une autre histoire, celle qui a marqué plusieurs vies dont celle de la libraire. Celle-ci avait 22 ans à l'époque, était mère d'un jeune enfant, lorsqu'elle a vécu un drame intime et traumatisant. Dix ans plus tard, devenue libraire, elle mène une vie paisible avec un grand ado un peu bourru (mais le drame a été collatéral), un métier qui lui plait et un temple des livres auquel elle se dévoue complètement. Mais c'est la lecture d'un ouvrage, atterri par hasard sur sa table, qui la fait plonger dans son passé trouble, à elle et aux siens.

L'écriture de Frank Andriat est quasi lyrique car elle fait la part belle aux mots et à une langue préservée des rudesses de vocabulaire. Elle s'attache à sublimer les livres, lève le voile sur les personnages petit à petit et nous entraine avec plaisir dans cette intrigue dont le livre est bien plus que le prétexte. Ce livre est constellé de belles phrases, de tournures justement formulées et, avant toute chose, il est à souligner que c'est un livre qui parle de livres. C'est bien cela qui m'a intéressé le plus ! Le titre est assez fidèle à la beauté lumineuse du texte et je vous le conseille car, même s'il se dévore, on prend beaucoup de plaisir à s'intégrer à ce petit conte moderne où rien ne détone, où tout se succède dans une harmonie confondante (l'enchainement de l'histoire du passé s'imbrique parfaitement avec la rencontre présente et la complète peut-être).
C'est un livre qui dit l'amour des mots, qui extrapole autour des relations qui peuvent se créer grâce à ceux et qui donne le goût de flâner dans les allées de nos librairies préférées.

Elle a lu la quatrième de couverture, a frissonné d'étonnement. Ce récit ressemblait à s'y méprendre à un épisode de son existence. Elle a déposé l'ouvrage sur le comptoir et est allée ouvrir la porte de la librairie. A neuf heures, les clients sont encore rares et, dans la lumière du matin qui glissait sur la vitre, elle a commencé à lire ce texte inattendu.